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(…) Am Ende allen Ernstes tut sie (das herzallerliebste Schatzilein: die listige Kopfklammer, gravitätische Schuldgefühlemanufaktur und Streitaxt/Empörungskarawane in Personalunion) auch noch möglichst tränenreich(!) so, als ob ihre Form der Treue, ihn – samt Kindern/Kegeln und dem dicken (Nachbars-)Hund – in der Puppenstube ihres Räuberpistolen-Mausoleums (Ehe-Drama, Rubbelsex/Orgasmus, Esoterik/organisierte Religion?) immerzu geschwächt vorzuführen (Mit heruntergelassenen Golf-Hosen, und sie reißt andauernd Witze? Hose runter mit Hasenohren: „Lüg’ Pinocchio, lüg’ – beim nächsten Wurf wird alles anders!“, „Hey Mädels – kuckt mal alle ganz schnell hier her: Mein Herodes wedelt wieder mit dem Schwanz der Rute und kommt nicht weit – wie süüüß!“), für ihn überhaupt kein Fluch wäre!
Schließlich muß sie sich, der die Blüte der Liebe nicht zu eigen und die Schmerz körperlich komplett anders verarbeitet, allenfalls bei der Geburt und beim Eingehen in die Ewigkeit aus der ewiglich gestrigen Sorge um die (Möhre der) Zukunft für das Dasein, die Magie des einzigen Augenblicks, ganz öffnen.
Von vorne herein komplett sinnlos mit ihr, und sie weiß es! | Rufe nicht: 030 – 291 48 45